Что-то я вчера весь такой усталый к ночи дополз до компа и решил рассказать миру про свою внутреннюю пустыню. Которая не такая пустыня, как какая-нибудь Сахара или там Намиб, где наверняка есть кучи всего, а в которой как раз пустота и разве что миражи изредка мерещатся.
Потому что, сдается мне, кто-то упорно не просто не поливал свой богатый внутренний, а нагло жил в последнее время на НЗ, растрачивая ту энергию, которую вообще-то нельзя и которую фиг восполнишь. И вот расплачивайся теперь, внутри пустота, даже поливать нечего при желании. А желание-то тут как тут, ага.
И вот когда у тебя внутри так пусто, ты не можешь сделать что-то новое, потому что ему просто не из чего будет рождаться. Иногда, конечно, можно поскрести по сусекам и на какую-нибудь поделку наскрести, но конь хромой на три ноги и далеко не уедешь.

Но потом мне стало лень все это писать, потом я залез в ленты, где голландская рулетка поведала миру, что чтобы творить, надо быть переполненным, я подумал, вот черт, все сказано до нас, и замолк.
На самом же деле иногда надо повторяться. Порою - чтобы быть тем, кто сказал свое всё до кого-то другого, предоставив ему уже все готовое. А вообще - потому что до нас сказано далеко не одно всё, а так много всякого и противоречивого, что хотя бы для отбора стоит хранить рядом то, что относится именно к тебе.
Такие дела.