Наверное, еще несколько порывов такого ветра, и меня-замерзшего унесет через окно куда-нибудь высоко-высоко вниз. Учитывая, что от меня до окна метров пять и стеллаж - это довольно впечатляющая перспектива,
но да я не об этом.
Бывают такие времена (язык не поворачивается назвать это днями, потому как оно может чуть ли не в минутах измеряться), когда я способен изъясняться относительно складно. По моим критериям складности, разумеется, но тут только свои критерии и должны катить. И тогда я спокойненько могу накатать любой пост, о чем захочется.
А через энное время перечитать и понять его.
А бывают времена, когда даже если и хочется - то слова не складываются в пост ну никак от слова совсем. Я-то, конечно, все равно пишу что-то - потому что надо, потому что потом перечитать, потому что забуду же нафиг,
но оно как-то зверски неуклюже выходит (по моим же критериям) и совершенно не передает своей смысловой нагрузки. Какой смысловой - это еще отдельный вопрос, я не о нем.
При перечитывании таких постов (а со мной всякое случается) я пытаюсь нашарить в эпсилон-окрестности себя хоть какой-нибудь завалящий топор - а там уже по обстоятельствам.
Потому что "эта ах она такая-растакая" (читай: Ши) не справилась со своей прямой обязанностью. Развлекать меня (читай: Ши возрастом на n дней старше).
Ну и так далее.
И вроде как все просто и понятно - иногда я жив и вполне себе шевелюсь, а иногда дохну и пары слов связать не могу в интересующую меня последовательность.
Но, черт побери, просто, да не настолько. Считать ли меня живым, когда я всего лишь строчу послания себе-в-будущем, которые еще могут и не понадобиться, и считать ли меня дохлым, когда мне, например, хорошо настолько, что заплетык языкается и извилина за извилину?
То-то же.
Дууурик. х)